Invincible

Llegó la primavera hace casi una semana y yo no había tenido tiempo de saludarla como debe ser. Ahora sí, vaya este pequeño post para darle la bienvenida a mi estación favorita: Que todo florezca, nosotros también. 

33 Secretos

Perderse

O encontrarse. 

Mad is Good

Read me

Por un prólogo contado a cuentagotas y la perspectiva de los capítulos aún por descubrir. Por la elección cuidadosa de las palabras y el uso meditado de las pausas, con sus puntos, sus comas y sus suspensivos... Por la metáfora y el oxímoron, la utopía de la objetividad, el dibujo cariñoso de los personajes y las frases hiladas con esmero. Por la búsqueda constante de historias y la pasión irrenunciable por contarlas. Por tus ganas de vivir dentro de un cuento: Léeme. 

Invictus

   

Supongo que confesar que apunto lo que sueño me pone automáticamente en la lista de "Gente Loca" de muchos de los que leen esto. Pero a riesgo de perder lectores y aumentar las dudas sobre mi equilibrio mental, diré que sí, que soy de esas personas que tienen una libreta en la mesita (amarillo chillón, para mas inri) y así poder escribir a primera hora de la mañana cualquier cosa que recuerde haber soñado. 

No es algo que pase a diario -no tengo al suerte de recordar mis sueños cada noche- pero sí con bastante frecuencia. Y nada, no son relatos estupendos ni grandes historias, apenas cuatro líneas de caligrafía vergonzosa y con aspecto de pajarito epiléptico, que sólo yo soy capa de interpretar después. Y entonces ¿por qué lo hago? por varias razones: por costumbre, porque de vez en cuando salen buenas ideas, porque me fascina la parte simbólica que puedan tener los sueños y porque algunas veces el mecanismo aleatorio del subconsciente me regala cosas como despertarme tras soñar que leía la última parte del "Invictus" de William Ernest Henley en voz alta y perfectamente pronunciado en un inglés exquisito. Mira que he soñado chorradas a lo largo de mi vida, pero esta perla merece no solo apuntarse en la libretita amarilla, sino una entrada en el blog.

Para quienes lo conozcan y para quienes no, aquí os lo dejo. Una auténtica joya para lanzarse sin miedo a esa piscina de agua helada que son los lunes por la mañana¡Feliz semana!

Out of the night that covers me, Black as the Pit from pole to pole, I thank whatever gods may be For my unconquerable soul. In the fell clutch of circumstance I have not winced nor cried aloud. Under the bludgeonings of chance My head is bloody, but unbowed. Beyond this place of wrath and tears Looms but the Horror of the shade, And yet the menace of the years Finds, and shall find, me unafraid. It matters not how strait the gate, How charged with punishments the scroll. I am the master of my fate: I am the captain of my soul.

I ♥ NY

"And it was to this city, whenever I went home, that I always knew I must return, for it was mistress of one's wildest hopes, protector of one's deepest privacies. It was half insane with its noise, violence, and decay, but it gave one the tender security of fulfillment..."  W.Morris

(Porque siempre hay que agradecer cuando podemos volver a un lugar que nos inspira ¡feliz semana para todos!)

Memoria de Oruga

¿Lunes Felices?

A propósito de ser lunes me puse a buscar una imagen para ilustrar el blog (sí...este gran abandonado que necesita respiración boca a boca urgentemente) y entre tropecientos JPGs de "I hate Mondays" me tropecé con esto. La primera reacción que tuve fue reírme: ¿happy Mondays? sí claro....¿quién se inventó semejante mentira? Los lunes son de resaca, de cansancio, de pereza ante el reto de los cinco días de papeleo, trámites, reuniones, obligaciones y compromisos que se tienen por delante. La sola perspectiva de un lunes por la mañana amarga la noche de los domingos. Vamos, que es un día nefasto. 


Pero es eso: un día. 


No sé sí esto le pasa a todo el mundo (sospecho que sí) pero a eso de las 15.00 ya el lunes no parece tan fatal. Es como si con cada cosa que vamos haciendo a lo largo del día pinchásemos al monstruo y de pronto ya no parece tan amenazador ni letal. Se pasa la resaca, se encaminan las gestiones, se organizan las obligaciones y con algo de suerte las reuniones salen bien o se cancelan (vale, sí...algunas veces las reuniones también se sufren y terminan por mutar, convirtiéndose en una especie de hydra que nos muerde la voluntad con sus siete cabezas. Pero esas son las menos -por suerte-) El chiste es que el lunes no es más que un mal cotidiano, reiterativo, que nos espanta con una periodicidad exacta a la que ya tendríamos que aprender a torear con cierta elegancia...sobre todo porque al fin y al cabo, un lunes es sinónimo de una nueva semana, de oportunidad,  como tener una hoja en blanco lista para empezar a escribir sobre ella, ya sea una historia diferente o la continuación de alguna que empezó varios lunes atrás. También es buen momento para editar, suprimir y directamente darle al botón de "unfollow" o "block this person" en forma real o metafórica. Los lunes todo está por hacer; y aunque precisamente por eso tienen mala fama quizás esta es la razón por la que deberían ser el día más feliz de la semana. Nada huele tanto a nuevo como un día por estrenar. 


Así que trataré de ser un poco más optimista a partir de ahora e intentaré hacer una lectura medianamente alentadora de los lunes. Y si no funciona no pasa nada. El lunes de la siguiente semana puedo volver a empezar. 


Feliz semana. 

La teoría del vaso

Traspaso

(foto cortesía de la mujer más glamorosa de Barcelona: E.P. Gracias guapa)

Metamorfosis

metamorfosis.

(Del lat. metamorphōsis, y este del gr. μεταμόρφωσις, transformación).

1. f. Transformación de algo en otra cosa.

2. f. Mudanza que hace alguien o algo de un estado a otro, como de la avaricia a la liberalidad o de la pobreza a la riqueza.

3. f. Zool. Cambio que experimentan muchos animales durante su desarrollo, y que se manifiesta no solo en la variación de forma, sino también en las funciones y en el género de vida.

Cambio de Estación

Quiero hacer contigo

lo que la primavera hace con los cerezos.

(Fragmento del Poema XIV de Pablo Neruda)

Un pequeño homenaje a la estación que acabamos de abrir con un verso que dice mucho en sólo dos líneas. Feliz semana de sangre alterada y sueños que florecen.

Primer lunes de primavera

Aunque llueve, ya es oficial que hemos sobrevivido a un invierno más.

Feliz semana.

Time to bloom

Gracias infinitas a M.E por hacerme recordar que la primavera está a tres lunes y medio de distancia.

Feliz semana.

Believe

Como cantaría Cerati: "Quiero hacer cosas imposibles". Feliz semana.

Cliché Necesario

Feliz semana y A VIVIR.

Dive

You’ve been up on that diving board

Making sure that it’s nice and straight.
You’ve made sure that it’s not too slick.
You’ve made sure it can stand the weight.
You’ve made sure that the spring is tight.
You’ve made sure that the cloth won’t slip.
You’ve made sure that it bounces right,
And that your toes can get a grip.

And you’ve been up there since half past five
Doin’ everything … but DIVE.

("Diving Board", by Shel Silverstein)

Feliz semana.

Homenaje al primer día de frío

Hoy es lunes y toca subir un post para abrir la semana, pero justo ayer han bajado las temperaturas -ahora sí definitivamente- y esto siempre le pone ideas grises en la cabeza a un animal solar como yo, que nació a 30º a la sombra.

Así que prefiero que sea un autor mucho más optimista y versado que yo el que ponga la nota de apertura de estos siete días, para hacernos sonreír ante el termómetro y recordar que el frío puede esconder sorpresas, incluso para las almas más formales. 

Feliz semana.

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

(Los Formales y el Frío. Mario Benedetti)

Lunes para Volar